Tierra

No toméis en serio mi poesía,
Como no tomáis mis entrañas,
Solo arraigaos en mi duda,
Que vuestra, también sabrá,
Escribir los sueños que empiezan,
Cuando muere una canción.

¿Qué es una uña?,
¿Y la carne?,
Ambas un todo llamado herida.

Todos estamos heridos,
Por eso amamos la vida,
Y el huerto donde crecen nuestros órganos,
Condecorado de ángeles y horas,
Que corren como los minutos últimos,
Llora porque no llueve,
Y solo entonces podemos decir,
Raíces,
Largas y profundas raíces,
Como uñas,
Que escarban tierra porque saben todo.

No habrá cielo superior a la tierra,
Ya que todos acabaremos bajo ella,
Y cualquier hierba será Dios.

Germán Piqueras